Nuestra casa

Por: Eratóstenes Horamarcada
La política es nuestra casa. Existimos en ella, no podemos desentendernos de ella. Abrimos una puerta, escuchamos una respuesta, las paredes nos devuelven nuestros pasos: quizá ignoramos las profundas moléculas, los mecanismos y aceites de los ejes que sostienen esta casa giratoria; pero sabemos qué vemos. Nuestra mirada nos devuelve algo de las paredes. Sabemos qué nos disgusta del polvo cuando entramos. Sabemos qué nos ofende, qué es lo sucio sabemos. La sensación del moho, el olor de una fruta descompuesta. A veces no nos resignamos a yacer en fetidez, a veces nos sobreponemos al fastidio y creemos que es posible despertar, de alguna manera, algún brillo dormido en nuestra habitación; quizá no en todo el gran espacio pero sí, por lo menos, en uno de sus rincones.

Pero si también nos ofende la modestia del pequeño afán, habrá que deshechar esta casa o, mejor dicho, cáscara podrida; recargar contra las puertas los materiales combustibles recaudados; amordazar a nuestros hijos, regar la gasolina y suscitar en ésta el fuego, el elemento que todo purifica. Y no salir huyendo, y ver con ojos de cera cómo reluce nuestra casa toda ella por fin.